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顾玖之笑起来，眉眼弯出来很愉快的弧度，从缤纷的糕点里拣出来块荷花酥：“我喜欢这个。”
雀跃升起来，他脱口而出：“我也最喜欢这个了。”
顾玖之脸上的笑意便更深了几分，把纸包往他的方向推，特意把放着荷花酥的那一侧对着他：“喏。”
他迟疑着抓了块酥，细细地吃了，看着顾师弟跟大师兄又斗起来嘴，心里第一次明明白白地生出了亲近。
不是钦羡，不是敬畏，只是……亲近。
因着一块他们都喜欢的甜糕。
顾师弟不是那只在天上的光啊。
——还是他的师弟、他在青云观的家人啊。
他在青云观的家人，挤在一方小小的厨房里头，过一个中秋。
小七来到青云观的第四年。他在这里过的第四个中秋。
他记忆里，有将近一半的中秋，竟然都是在这里过的。
从一开始的伤怀，揉着面团不自觉便走神发呆。每次低下头，总觉着再抬头的时候，能看见大哥往他脸上蹭面粉，娘拌着馅笑，爹在那里傻呵呵地抢碗筷“孩子他娘你歇着我来拌”。
到现在站在灶旁，能安然地听他们嬉笑打闹，偷摸着给自己煮一碗芋头汤。
“诶，小七你煮什么呢？”
方淮的声音冷不防从背后炸起来，惊得他手一抖，多下下去了大半勺糖。
方师兄不该在灶后头么！？
“我……”小七举着个勺子，满心都是“完蛋了这玩意儿下去得甜死个人”。
方淮讷讷地看看勺子看看锅，抓着头装糊涂：“小七你没多放糖，绝对的哈哈……”
小七叹了口气：“方师兄，你吃么？”
方淮跳脚，哭丧着个脸：“我吃……小七，你不能齁死我啊……”
小七终于忍不住捂住了脸：“方师兄，所以你帮我舀盆水，再削个芋头……”
锅里咕嘟咕嘟地开了，小火把芋头煨得酥烂。
小七挑了个大碗，舀得满满当当塞到方淮手上。
顾师弟也喜欢甜的，只是不知道这芋头汤会不会习惯呢，这样子胡乱煮出来的东西……
他自己舀了碗汤，举着勺子慢慢喝。
味道还过得去。
——自己大概也就做个饭拿得出手了，要再做不好，那还有什么用呢？“过得去”不是天经地义的么？
我不想是个没有用的人。可是……
小七埋了头，咬着一块山芋。
软糯的，酥烂的，外头一层黏黏乎乎的甜，里头平淡无味的。
“小七！芋头汤很好喝！”
顾师弟的声音冷不防传过来。
“小七厉害啊。”大师兄语气里带着笑意。
——穆穆是那么好的啊。
——你不是没用的人。
他捧着碗，鼻子发酸。
面前是灶台，锅里头炖着红烧肉，醇厚的香味顺着锅盖的缝钻出来。
背后是师兄弟们，吵吵闹闹着，像菜市场上，百八十只鸡鸭鹅一起咕咕。
他深吸了口气，笑了起来。
琐碎的烟火味。
那么温暖。
这没什么稀奇的一刻里，在这片喧闹俗气的温暖里，小小的少年终于不再迟疑，张开了双手，拥抱向自己。
我或许是这般平庸的模样，可是，这就是我啊。
——也值得堂堂正正仰起脸、让人称赞一句的我啊。
琐碎的烟火味像还在鼻端，温暖还萦绕在指尖。
小七轻轻地摩挲着手指。
大师兄，玖之，师父……都离开了。
他们在厨房里议论到了天黑，没个结论，说着散了吧散了吧回去睡觉了。可谁都知道，明日里起来，他们或许有人要离开，奔向各方，奔向各自的命运。
青云观，终于，要散了啊……
或许，要很久很久以后，才能再聚齐一厨房的温暖了吧。也或许……永远都不会了。
——他们去战场了啊。
他猜得到，却又狠狠地打了个哆嗦。他一把抓住了竹剑，用力握紧。
自那天起，将近三年了，玖之也断断续续地教了他将近三年的剑。
他果然没什么练剑的天分，一招一式里还带着笨拙和别扭。却也已经再也不会把剑甩脱出去了。
而又从什么时候开始，曾经让他无比恐惧的竹剑，也变成了能够给人安心的东西。
他还是害怕战争，还是害怕真正的刀剑。
当年的伤痛太刻骨，他毫发无损，魂魄里却永远留下了这一道血色。这一道恐怕要跟着他或是进坟墓、或是被野兽吞吃掉的血色。
他依旧无法直视火光。
他依旧畏惧刀剑。
他依旧在每一次午夜梦回的时候，想要逃离。
爹娘，大哥，家……还是回不来了啊。
还有……他的名字。
写满了爱意，又写满了伤痛的名字。
“为什么要叫我‘穆穆’啊？我们不都是‘穆穆’么？”
“因为阿期是我们家最重要的人啊。阿期在，我们家才完整、才幸福啊。”
“诶？为什么呀？”
“嗯……为什么呢……因为我们爱你啊。”
“最喜欢阿期啦。”
“穆穆是我们的宝物呀。”
他还在，可是，他的家呢？
他永远无法逃离那个噩梦。
死去的家人，冰冷的鲜血，跪在地上，连痛哭都不敢的他自己。
有人在离乱里提剑而起，有人在伤痛里埋起了自己的头。
说到底，他不过是个懦弱的孩子啊。
可是……可是……
可是有人把他拉出了深渊。
有人带他握紧了拿剑的手。
那写满了伤痛的名字，又写满了爱意。
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